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有一年,我四岁,她十二岁。
如今犹存的画面是漫天的蝉声唧唧。榕树的枝条在四岁孩子的眼里高得像天,她的笑声一如多年之后的清脆灵动,净如碎玉,因打小练琴而漂亮修长的手指轻轻拨开我被气根勾住的头发。比妈妈更耐心,比外婆更细腻,站在花圃上的我对她而言明显吃力,可指尖递来的温度依然温和,止付摩娑的力道仍旧舒怡。绿荫下的坡道好长,长得仿佛是她不爱修剪的头发。
有一年,我九岁,她十七岁。
年度的阖家团圆,她站在巷口迎接。高考在即,她身上不见一丝窘迫,有的仅是一如既往的从容。干冷的空气刮得她双颊发红,那头黑发柔软得如同没有月色的星空,随风飞洒的是难以言状的飘忽,影绰之间的深邃是无法抗拒的诱蛊。弹琴的手更加骨感,牵着我的手到她的钢琴前面,映着光漆笑吟吟的开口,她想替妹妹梳个麻花辫。
有一年,我十三岁,她二十一岁。
我首次坐在红色针织衬垫以上,从观众席的角度看她。那是一身纯粹抢眼的黑,一道勾魂慑神的黑;剪裁大方的礼服唯一的装饰是她似乎带着灵气的法,更或者那身礼服只是她墨发如云的陪嫁─嫁出自己乱世的风华。
今年,我十七岁,她二十五岁。
前簇后拥的送别团演不了她不沾俗世的清雅。鹅黄的香水百合在奢华也不及她发梢的轻轻一晃。削瘦的背影挣开长辈,走到我身前,浅笑着收下我的花。浓而扑光的发恣意张扬,丝丝尽是惹花嫉妒的幽香。
回头,潇洒的发不羁的随它的主人远扬,这次她没替我书法,匀称而美的手握的不是梳子而是行李箱。
我见那泼溢的黑一荡,她在入口处转眸,对着我微笑。
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